El topo

Cuando lees en el diccionario de la Real Academia la descripción de topo, dice que es un pequeño mamífero insectívoro, de cuerpo rechoncho que abre galerías subterráneas donde vive. Se echa en falta una nueva definición de TOPO y podría definirse así “individuo izquierdista, rojo, que vivió en una habitáculo inmundo -un zulo- durante la Guerra Civil Española y después de la guerra, hasta ser detenido o hasta morir”.

Ésta es la historia de Paulino, nacido en el año 1880, en la localidad cántabra de Maliaño, en el Valle de Camargo. Desde muy joven comenzó a trabajar en el área industrial de Santander. En la huelga de 1917 tomó parte directa y en la represalía es despedido de Altos Hornos al considerarle la patronal uno de los cabecillas de la revuelta. Pero en 1925 le surge un nuevo trabajo, debe trasladarse a Burgos a trabajar en el ferrocarril Santander- Mediterráneo. Deja a su mujer y a sus dos hijos en Santander hasta que finalmente la familia se afinca en la capital castellana cuando Paulino sufre un accidente que le impide seguir trabajando.

En 1926 comienza su actividad política. Se afilia al Partido Socialista y a la Federación Obrera. El accidente sufrido le invalida para trabajar, pero percibe una pequeña pensión de la compañía que le permite desde entonces una dedicación principal por conseguir prestaciones sociales para los obreros. Estas posturas a favor de los trabajadores le fueron reconocidas y valoradas por los dirigentes de las Sociedades Obreras y del Partido Socialista, siendo considerado un hombre honesto, integro, austero, con capacidad para obtener simpatía y reconocimiento de las clases trabajadoras. Las clases retrógadas, por contra, veían en Paulino un activista que captaba obreros para la organización y participaba activamente en actos políticos y culturales en la Casa del Pueblo. Pronto se dieron cuenta de que emergía un nuevo líder. Las luchas internas y desavenencias en las izquierdas no permitían encontrar líderes capaces de desarrollar el trabajo de captación de nuevos militantes. Sin embargo, Paulino disponía de esa energía y empatía.
Su implicación en los sucesos de 1934 en defensa de los derechos de los trabajadores, le supuso varios meses en prisión. Cuando recobró la libertad fue elegido Presidente de la Casa del Pueblo y del Partido Socialista en Burgos.

La tarde del 18 de agosto de 1936, en la radio se escuchan las primeras noticias sobre el Alzamiento, la ejecutiva del Partido Socialista en pleno se reúne en la Casa del Pueblo. Las noticias son preocupantes, y como Paulino había sufrido ya dos encarcelamientos lo estaba pasando muy mal. Ante esta expectativa decide no ir esa noche a su casa y duerme en la de un familiar. Acertó, porque el resto de miembros de la ejecutiva fueron arrestados en sus casas por los piquetes falangistas y a los pocos días ejecutados.

Paulino no se encontraba seguro en casa de su pariente, además no quería involucrarlo. Así, una noche, en complicidad con un taxista conocido, se trasladó a su domicilio, donde los hijos habían habilitado en el desván, entre la pared y la chimenea, un habitáculo de 2×2, donde permaneció escondido hasta su muerte.

No se atrevía a salir de su escondite, todos los días piquetes de falangistas preguntaban por él. Su mujer siempre contestaba lo mismo, Paulino el día 18 marchó a Santander y, desde ahí, pasó a Francia y desde entonces no tenemos noticias suyas.

Paulino vivió entre sobresaltos; por llamadas no convenidas, por la tristeza de no poder salir y departir con la gente, por la amargura de no poder asistir al entierro de su hija, por los sinsabores de ver cómo encarcelaban a uno de sus hijos, por el temor a ponerse enfermo, por ver como la Guardia Civil se presentaba en casa para cumplimentar el expediente de Responsabilidades Políticas y le incautaban todos los bienes (6.635 pesetas). Aún así, también disfrutó de buenos días, aquellos en los que podía comprobar cómo sus hijos salían adelante, se casaban y le hacían abuelo.

Sin salir a la calle, viviendo en constante alarma, entre la agonía y el horror transcurren nueve años de su vida. A veces le asaltaba la idea de entregarse, pero la familia le aconsejaba que no lo hiciera. Todos los compañeros habían sido eliminados y, si se entregaba, su suerte sería idéntica. Era mejor dejar pasar el tiempo y que se olvidaran. Tras nueve años escondido, el 5 de diciembre de 1945 su corazón no resistió y Paulino falleció a consecuencia de una trombosis.

Es difícil saber si esta actitud es de cobardes o de valientes. Lo que es, sin duda, una acción de supervivencia. Los rojos en esos años solo tenían tres opciones, entregarse y ser fusilado, huir o esconderse. Unos pocos decidieron esto último, entre ellos, Paulino.
Descanse en paz.

Anuncios

Protocolo de muerte

Hoy ha caído en mis manos un documento fechado en agosto de 1936 firmado por el gobernador civil, General Dávila, donde figuraban 20 nombres de personas que fueron fusiladas y sus cuerpos depositados en algún lugar desconocido de la provincia de Burgos. Me he preguntado si sería verdad aquello que una persona me comentó sobre la manera en que se elaboraban estas listas fatídicas en una ciudad castellana donde no hubo guerra y, sin embargo, ocurrieron más de 3.000 fusilamientos.

Un comercio que existía en la Plaza Mayor de Burgos en los tres años que duró la Guerra Civil nunca cerró antes las siete de la tarde. Se echaba el cierre hasta la mitad, aquellos cierres de hierro ondulado que el dependiente de turno, ayudado de un palo con un gancho en la punta, lograba coger por la argolla y bajarlo hasta una altura donde ya podía hacerlo con sus propios brazos, y dentro quedaba el dueño -un terrateniente rico-, que, además del comercio, poseía varios inmuebles y fincas. Además había sido concejal en varios mandatos. Poco a poco iban llegando; un representante del gobierno, el fiscal de la Audiencia, un catedrático de instituto, el jefe de Falange de la ciudad y un militar enviado por Capitanía. Entre los seis elaboraban la lista de los que al día siguiente o, incluso esa misma noche, iban a ser paseados.

Reunidos los seis comentaban cómo transcurría la contienda y preguntaban ¿a cuántos fusilaron ayer los rojos en Madrid? El representante del Gobierno daba una cifra e, inmediatamente, alguno de los reunidos indicaba el incremento en el número de los enemigos rojos que debían de ser fusilados. El representante del Gobierno sacaba una hoja donde llevaba escrito una serie de nombres que comenzaba a leer. La mayoría de las veces nadie expresaba una opinión contraria hacía los nombres que se proponían. En contadas ocasiones ocurría que alguno de los presentes se oponía porque conocía a la persona o, simplemente, porque el detenido debía un traje al comerciante y, si estaba en la lista, nunca se lo abonaría.

Terminada la velada cada personaje se dirigía a sus menesteres, uno con la lista al Gobierno Civil para pasarla a máquina, redactar el oficio que debía firmar el gobernador y, rápidamente, dirigirse al penal donde el funcionario de turno estamparía una cruz al lado de cada nombre, corroborando así su existencia en el centro penitenciario. El resto de los componentes se evadiría en alguna partida de naipes que tenían lugar en el Salón de Recreo o en el Casino, a la espera del día siguiente que repetirían idéntico protocolo de muerte.  

 

FOTO: Ayuntamiento de Burgos

Matilde Landa

–¿Estando tú en la cárcel de Mallorca fue cuando se mató Matilde Landa (1904-1942)?

-Sí, a Matilde Landa la perdimos en esa cárcel. Era tanta la presión que no nos extrañó que llegara a poner fin a su vida o, quizás, fuera un desequilibrio emocional, no lo puedo afirmar, éramos cinco las presas que estábamos con ella y no puedo asegurar lo que la pudo suceder para quitarse la vida, pero ahora que ya no se encuentra entre nosotras puedo decir que Matilde era una mujer de lo más completa que he conocido. Era muy inteligente, con un instinto político fuera de lo común, poseía una vastísima cultura, un compromiso inigualable y una gran capacidad de trabajo, pero para mí, desde el punto de vista de una obrera como soy yo, sin apenas conocimientos, muchas de las cosas que hacía Matilde no las llegue a entender, ni a comprender. Por esta razón me resulta bastante difícil juzgarla. Lo único que puedo decir es que a Matilde la consideraban una presa especial, hasta el punto de que desde aquí, en Palma de Mallorca, la trasladaron en un avión especial.

– ¿A qué crees que se debían estas complacencias con una presa cuando a todas os trataban tan mal?

-Creo que los nacionales intentaron un acercamiento a su persona, tratarla de igual a igual, Matilde aceptó ese juego que resultaba muy peligroso pues siempre llegaba un momento en que no tenías más remedio que claudicar. El propósito de los nacionales consistía en conseguir que se bautizara.

– ¿Lo consiguieron?

– No, pero estuvieron a punto. De esta tarea se encargó la presidenta de Acción Católica de Palma. Le ofreció toda clase de prebendas para mejorar su estancia en la cárcel, pero estas ventajas conseguidas las derivaba hacía los niños y las mujeres ancianas. Entre la presidenta y Matilde surgió cierta amistad, es posible que fueran amigas. No se conocerán nunca las causas por las que aceptó bautizarse y la prueba fue que el día que iba a tener lugar el bautismo, hicieron acto de presencia en la cárcel de Palma el gobernador, el obispo y otras personalidades, esperando un gran acontecimiento. Todos aguardaban este acontecimiento para presentarlo al mundo como un gran logro, una célebre comunista se había convertido. Pero el día dispuesto para el bautizo, Matilde se suicidó arrojándose por la ventana de la tercera galería.

–¿Qué paso por la mente de esa mujer tan equilibrada mentalmente para suicidarse?

Quizás en el último momento prefirió ese final antes que renunciar a los principios por los que siempre había luchado y no quisiera que esto que os relato pudiera manchar la memoria de Matilde Landa.

Matilde Landa, en junio de 1940 fue trasladada a la prisión de Palma de Mallorca, una de las más terribles cárceles de mujeres de la posguerra española, caracterizada por la masificación y la pésima alimentación. Al igual que en Ventas, Landa se convirtió de inmediato en un referente moral básico para las presas, encabezando las modestas acciones de resistencia que se desarrollaban en el penal.

 

Homenajes

¡Eureka! ¡Albricias! En este mes veraniego de agosto, por primera vez en varios años, no se ha oído hablar del Gibraltar Español; es posible que se haya debido a que el ministro García Margallo cesó en el ministerio y su sucesor, el señor Dasti, se ha dedicado más a encontrar una embajada donde pasar sus vacaciones por la cara que en preocuparse de los asuntos de Estado.

Sin embargo, sí ha existido una polémica a nivel nacional que ha consistido en si debería efectuarse un homenaje al concejal del PP en el pueblo de Ermúa, Miguel Ángel Blanco, que, como todos sabemos, fue asesinado por ETA hace 20 años. Me parece bien que se le haga un homenaje. Pero también me pareció bien que algunos ayuntamientos, regidos por alcaldes de otros partidos políticos, se hayan mostrado reticentes con estos homenajes si no se llevaban a cabo con todas las víctimas. Llevo años estudiando lo sucedido en la Guerra Civil, y Miguel Ángel Blanco se merece un homenaje, pero sería de justicia que dicho homenaje incluyera a estos jóvenes que también fueron asesinados por defender la libertad, la justicia y la democracia.

Eladia Sanz Mugito, en 1936 tenía 22 años, vivía en la Barriada de Las Ventas, en Madrid. Como miembro de Cruz Roja se encontraba con un grupo de milicianos en Somosierra, cuando fue capturada por las tropas rebeldes mandadas por el comandante de caballería, Julio Pérez Salas. Esta madrileña fue enviada a Aranda de Duero y, desde esta localidad, es reclamada por el gobernador civil de Burgos, el general Dávila, quien la envía a la prisión provincial. A los pocos días y sin ningún juicio es sacada de la prisión y asesinada en algún lugar desconocido.

El soldado de infantería del Regimiento de San Marcial nº22 en Burgos, Antonio Santiago Gutiérrez, el día 18 de julio de 1936 no aceptó las órdenes de los capitanes rebeldes de salir a la calle y sublevarse contra el gobierno democrático.

Por este motivo fue encarcelado y, en el mes de septiembre, juzgado por un tribunal militar en el juicio sumarísimo nº345/36. Fue condenado a muerte. La sentencia se cumplió en el campo de tiro de Vista Alegre, a las seis horas del día 6 de octubre.

En la orden de ejecución, compuesta por siete párrafos, hay alguno muy duro:

El cuarto dice así: “la custodia del reo en la prisión central donde se encuentra, desde la entrada en capilla hasta el momento de ser trasladado al lugar de ejecución, se hallara a cargo de los oficiales y fuerzas de la prisión”.

El sexto apartado dice: “En la formación del cuadro, el piquete de ejecución se colocará frente al reo, formando en los otros dos lados, de derecha a izquierda, los piquetes de los demás cuerpos. El mando del cuadro lo tendrá el comandante del Regimiento de Artillería Ligera nº11, don Luis Galligo Kolli.

La celda número Veinte

Desde la fatídica fecha del 18 de julio de 1936, miles de mujeres de todos los rincones de España, que habían sufrido represión y pasado por las cárceles franquistas, en un momento de sus vidas habrán exclamado Yo fui presa de Franco. Seguramente habrán dado a conocer los testimonios vividos.  María, de no haber sido fusilada, habría gritado “Yo estuve presa en la celda número veinte en los sótanos de Gobernación en la Puerta del Sol”.

Éste es el relato de una muchacha detenida por las tropas franquistas en la capital de España. No eran distintas las cárceles de mujeres de las de los hombres, pero sí lo era la celda 20 del Ministerio de Gobernación de la Puerta del Sol, donde fue llevada María. De su estancia, solo malos recuerdos, con una sola excepción; nunca pudo olvidar unos versos, borrosos, deslucidos, escritos sobre la mugrienta pared de aquella maldita mazmorra,  en la que sufrió todo tipo de vejaciones y castigos. Sin duda fueron escritos por alguien que, como ella, sufrió los mismos castigos y que los carceleros no cayeron en la cuenta de borrarlos.

Número veinte

Tú me quitas la tristeza

Número veinte

Tú me das fortaleza

Nunca te podre olvidar

Pues en ella encierra

Tantas emociones

Que nunca se olvidaran

Desde esta celda sin luz

Este es el poema

Que os ha dedicado

Un camarada andaluz

María del Rey era una mujer joven, decidida, alta, rubia, guapa. Nació en Madrid y era socialista. Fue detenida nada más acabar la guerra. Los verdugos buscaban que delatara a los compañeros socialistas que quedaban escondidos en la capital. No lo consiguieron, nada obtuvieron a pesar de lo duro que resulto su estancia en la celda veinte.

En Gobernación era difícil conseguir vivir, las palizas eran inhumanas, no había sitio material para tantos detenidos. Les sacaban al retrete con los guardias. La comida era desastrosa; un caldo por la mañana y un pedazo de pan y unas rodajas de tomate para comer. A eso de las dos o tres de la mañana, subían los detenidos al sitio de los interrogatorios y, si no hablaban, les zumbaban hasta perder el conocimiento. Después los bajaban a la celda y los depositaban en el duro cemento como si fueran un fardo, sin ninguna asistencia médica. Se sufría más que por lo tuyo, por los gritos, vómitos y quejidos que se oían.

Tras varios meses en la celda veinte, a María la juzgaron en consejo de guerra y a condenaron a muerte, acusada de un delito de traición. No volvió a la celda número veinte, porque la trasladaron a la cárcel de las Ventas y la colocaron en la galería de las condenadas a muerte.

Una noche la despertó la luz roja de una linterna sobre su cara y una voz ronca la conmino a vestirse. María sabía lo que aquello suponía, pero reaccionó magníficamente; mantuvo su valor y una serenidad asombrosa y, con su actitud, sostuvo el ánimo de sus compañeras de ejecución en el trayecto tan breve y, tan largo a la vez, que hicieron juntas hasta el patíbulo.

Mercedes (Y III)

La cárcel de Málaga, entonces Prisión Central de Mujeres, era un edifico viejo y destartalado, que había sido en tiempo corral de caballos. Salvo un patio central donde se hacía la vida, las brigadas eran recintos oscuros y lúgubres donde a cada presa le correspondía poco más de dos ladrillos de anchura, aproximadamente 50 centímetros; ahí dormían, ni que decir los problemas que surgían cada noche al hacer las camas, discusiones inevitables, protestas, insultos a los que, finalmente, se acostumbraban.

En la prisión convivían mujeres políticas, presas comunes y muchas reclusas jóvenes con sus hijos, a quienes el director, como gracia especial, permitía que permanecieran en la prisión hasta cumplir los siete años. Como medida especial disfrutaban de unos malos camastros. Daba pena verlos; desnutridos, depauperados. La alimentación en la cárcel, a pesar de que sus madres se quitaban lo poco que nos daban para dárselo a ellos, siempre era insuficiente. La falta de vitaminas y el sol malagueño hacía que su piel estuviera tostada y ajada. A todos estos males se unía que la mayoría eran huérfanos o sus padres se hallaban encarcelados.

Mercedes, junto con sus compañeras presas políticas, muy pronto empezaron a organizarse y a reunirse, constituyendo grupos de defensa, de estudio y de solidaridad. Durante los dos años que permanecieron en Málaga pusieron en marcha, entre otras actividades, un grupo de cultura que ayudó a muchas presas a aprender a leer y a escribir.

El director se dio cuenta de que con su presencia la cárcel se estaba convirtiendo en algo no deseado y quiso quitarse el problema. En la primera ocasión que pudo, las envió a la prisión de Segovia.

Y así terminaba un periplo para Mercedes que pasó durante 18 años recluida en seis cárceles distintas;  Ventas, Alcázar de San Juan, Linares, Córdoba, Málaga y Segovia. Prisiones distintas, pero iguales; con condiciones de vida lamentables y en las que las presas sobrevivían gracias a la solidaridad de unas con otras. En las que vieron como muchas morían enfermas o de hambre o de frío; y otras eran ejecutadas en aquellas terribles noches. Mercedes lo ha podido contar para vergüenza de ese régimen que provocó tanto sufrimiento a España y a los y a las españolas simplemente por pensar diferente.

FOTO: Briega.org

Mercedes (II)

A los tres o cuatro días, se hicieron dos expediciones de reclusas; unas con destino a Málaga y otras dos a la cárcel de mujeres de Amorebieta, con un total de 14 reclusas en cada expedición. Fue una medida represiva y Mercedes fue una de las expedicionarias que la sufrió. Salir trasladada en esos tiempos resultaba una penosa peregrinación, dadas las circunstancias que acompañaban el viaje. Además se perdían las relaciones con los familiares, amigos y también la relación de compañerismo y solidaridad existente entre las presas. Asimismo, se perdía algo muy importante como era la llegada de alimentos, indispensables para la subsistencia.

Hasta llegar a Málaga, Mercedes estuvo en las cárceles de Alcázar de San Juan, Linares y Córdoba. En la cárcel de Alcázar de San Juan en el año 1946 empieza su calvario. Esta prisión era un hervidero de reclusas hacinadas, de todas las clases sociales, lo mismo había una que había robado un melón que una prostituta. El olor era pestilente, sin ningún tipo de higiene, las necesidades se tenían que efectuar en un cubo que nadie limpiaba, se dormía en el suelo, soportando un frío y un olor espantoso. Fueron dos días espantosos para Mercedes y sus compañeras reclusas.

El viaje continuó a Linares; después de un día de camino en un tren, llegaron a la estación y a pie, en medio de la expectación de la gente, recorrieron varias calles hasta llegar a la prisión, produciendo las mismas reacciones en la gente que les miraba sin saber bien cómo catalogarlas. La cárcel de Linares reunía mejores condiciones que la de Alcázar. Las reclusas en su mayoría eran presas comunes, jóvenes, huérfanas de guerra o bien tenían a sus familiares en prisión o fusilados. Les  acogieron muy bien y sintieron tener que marcharse.

De Linares a Córdoba, ya cansadas de tanto viaje y para remate tuvieron que caminar varios kilómetros desde la estación a la Cárcel Nueva, apremiadas por los guardianes que, sin duda, querían regresar a sus casas lo antes posible, sin importarles en absoluto si podían o no seguir el paso que les querían imponer. Al fin llegaron y las llevaron la sala de ingresos, conocida como el lazareto. La cárcel era nueva y disponía de ciertas comodidades que no existían en Ventas. Pudieron dormir en cama con colchón después de tres años de hacerlo sobre un áspero y duro petate. En esta cárcel, pese a tantas amarguras, tantas injusticias, tanta falta de humanidad como existía por parte de los vencedores, fue donde sintieron una verdadera camaradería con las reclusas. Repartieron con ellas lo que tenían, su comida, su simpatía, sus recuerdos, no oyeron una queja, a pesar de que lo que contaban producía escalofríos.Una de ellas había presenciado con sus propios ojos como los falangistas fusilaban a su marido y a sus hijos.

Los días transcurridos en Córdoba, hasta la marcha a la prisión de Málaga, fueron los que mejor recuerdo guarda Mercedes de los dieciocho años de cautiverio. Pero todo toca a su fin y a los tres días les llevaron de nuevo al lazareto y, acompañadas de cuatro guardias civiles armados hasta los dientes, atravesaron la ciudad por las mismas calles y con las mismas sensaciones. Les montaron en un tren y siguieron el viaje hasta Málaga nuestro último destino.

FOTO de cárcel de mujeres de Córdoba: Arcangelbedmar.com

Mercedes (I)

En los próximos capítulos del blog hablaremos de Mercedes; una mujer republicana y comunista, que permaneció durante 18 años cautiva en las cárceles franquistas. Mercedes lo pudo contar; para otras muchas el camino recorrido fue más corto. En tapias del cementerio, cunetas de los caminos o parajes desconocidos fueron asesinadas por los falangistas.

Mercedes tenía 18 años cuando comenzó la Guerra Civil. Participó en la defensa de Madrid y al gobierno del Frente Popular. Al hacerse con el mando de la capital la Junta de Casado, fue detenida y encarcelada en la prisión de Las Ventas. Con la entrada en Madrid de las tropas franquistas fue puesta en libertad, aunque por poco tiempo. A los tres días las fuerzas franquistas la detuvieron otra vez. Después de sufrir un trato vejatorio, fue puesta en libertad con la obligación de presentarse cada día en comisaria, Mercedes no cumplió esta orden y se marchó primero a Bilbao y luego a La Coruña. En la capital gallega la detuvieron, acusándola de organizar el Partido Comunista. Tras el juicio la condenaron a pena de muerte, que meses después fue conmutada por 30 años de reclusión mayor.

Mercedes fue trasladada a la prisiónde Las Ventas. Allí se encuentra con una maravillosa organización del Partido, a través del desarrollo de actividades como la formación de grupos de cultura y cursillos políticos que impartían mujeres intelectuales que estaban cumpliendo condenas. Todas estas tareas eran coordinadas con el trabajo de pequeñas labores que se vendían y ayudaban a la subsistencia en la prisión y al fortalecimiento del espíritu revolucionario.

Durante la estancia en Las Ventas, Mercedes fue testigo directo de dos hechos importantes. Una noche se fugaron de la prisión dos mujeres condenadas a muerte, gracias a la colaboración de una funcionaria que les abrió la puerta. También el comportamiento solidario de las presas, que retardaron el recuento, con lo que dio tiempo suficiente para que las dos pudieran huir. Cualquier motivo en los años 40 a los 50, justificaba la imposición de sanciones y castigos que iban desde suprimir la comunicación, los paquetes y el propio correo, hasta meterte en celdas de castigo totalmente incomunicada, aunque nunca falto el sentido de solidaridad y el compañerismo, mucho más acentuado en momentos graves y trascendentales.

El otro hecho que hizo referencia Mercedes, fue la primera huelga de hambre que tuvo lugar en Las Ventas en enero de 1946, en protesta y solidaridad por la incomunicación de una reclusa que se negó a tomar la comida, es decir, un cazo de agua sucia caliente. Al conocer el castigo, el resto de las reclusas, incluidas las presas comunes, se declararon en huelga de hambre. Se comunicó a la Dirección de la cárcel que volverían a comer cuando se hubieran subsanado los motivos que condujeron al castigo de la reclusa. Después de seis días de huelga, la dirección aceptó las propuestas y se levantó el castigo, aunque no se aplicaron sanciones por mantener esta actitud. La Dirección puso una nota grave en los expedientes de las presas políticas. La huelga tuvo resultados fructíferos, que hizo que la dirección respetase un poco a las presas políticas y marcó un hito en la historia de las cárceles franquistas, abarrotadas de presas en todos los confines de la geografía española. Aunque lo conseguido no fue mucho, al menos, en las ocasiones en las que el rancho – escaso y de mala calidad- no estaba en las debidas condiciones, era el propio director quien pedía disculpas. Con seguridad que no resultaba de su agrado, pero la orden, sin duda, vendría de alguien superior para evitar que en el extranjero se supiera la calamitosa situación en que se encontraba la población reclusa.

Pero las consecuencias de la huelga y la huida de las dos reclusas pronto se dejaron sentir.

La cárcel de las Ventas

El régimen franquista habilitó en las ciudades españolas un número imposible de conocer de cárceles y lugares de internamiento de prisioneros y de personas que el régimen consideraba no adictas a sus ideas fascistas. De estos establecimientos penitenciarios se tienen referencia en todas las ciudades, en algunas no distinguieron entre hombres y mujeres, eso sí, existió una lógica separación. Eran tantas las detenciones que no tuvieron más remedio que habilitar cárceles donde recluir únicamente a mujeres. Así en Madrid podemos citar las cárceles de Ventas, Quiñones, Claudio Coello, Prisión maternal de San Isidro y Prisión Central de niños lactantes de Ventas.

La prisión de Ventas fue inaugurada por la ministra Victoria Kent en 1933. Estaba considerada en su época como una cárcel modelo de mujeres. Se encontraba situada en la calle Marqués de Mondéjar nº 16-18.  Según testimonios, Ventas era un edificio nuevo construido con ladrillos rojos y paredes encaladas. Constaba de seis galerías de 25 celdas individuales, con ventanas amplías. En cada galería existía un amplio departamento destinado a lavabos, duchas y váteres. También disponía de talleres, escuela, almacenes en los sótanos, dos enfermerías y un salón de actos que más tarde se convertiría en capilla. En cada celda se disponía de una cama, un armario, una mesa y una silla. Pero, en 1939 todas las salas se transformaron en un gigantesco almacén, almacén de mujeres. Cada celda la ocupaban entre 11 y 12 reclusas, no había nada, solo colchones o jergones.

En la guerra pierden todos (y III)

En la guerra pierden todos, aunque unos más que otros. Lean esta triste historia que, por desgracia, ocurrió en Burgos en el año 1936

En marzo de 2006 recibí una carta de mi amigo y compañero de corporación, Pedro Díez Labín (1930-2008). En ella me decía: “me parece muy plausible tu intento de que no se pierdan en el olvido tantas personas que, por luchar por la igualdad y la libertad de todos, fueron víctimas de la barbarie fascista. Mi abuelo Luis Labín Besuita fue una de esas víctimas. Pero también mi padre, dos hermanos de mi padre y dos hermanos de mi madre fueron fusilados por el terrible delito de ser socialistas”.

Las familias Labín y Díez sufrieron lo indecible por la Guerra Civil. Todos los miembros varones de ambas familias –habían emparentado por matrimonio dos hijos Díez con dos hijas Labín- fueron asesinados. Quedaron las mujeres viudas con seis hijos a su cargo. Las muertes injustas dieron paso a las penurias de los descendientes que fueron encarcelados, exiliados,  deshonrados durante los largos y crueles años de posguerra.